Заворачиваешь в такой дворик, и сразу меняется ритм, и останавливаешься, чтобы потрогать ветки, понюхать цветы…ага, вот шиповник…А это что, бузина? Суешь нос в белую пену соцветий, а сверху внезапно обрушивается мокрое, прохладное, облепляющее влажной тяжестью : будто собиралась пролиться над двориком тучка, да вдруг шлепнулась с небес – и прямо на голову отдельно взятого прохожего.
Секунду-две не охнуть, ни вздохнуть, затем сдираю с головы и плеч мокрую ткань, а сверху летит истошный вопль:
- Девушка!!! Девушка, стойте! Отдайте пододеяльник! Это мой пододеяльник! Стойте! Отдайте! По-до-деяль-ник отдайте!
